Jersey de pelo largo

Hoy vi un pelo en mi jersey
y deseé que fuera largo.
Tiré de él.
Qué espejismo voluntario.

El jersey es nuevo.
No podía ser.
¿Cómo puede ser un pelo tan largo
en tan poco tiempo?




(Microboceto de pseudopoesía)

La punta del triángulo

Sin caparazón
vulnerable, no puede ser
Los hombros
se resisten a luchar

¿Y si no era cierto?
¿Y si no estaba haciendo lo que era?
Esta mañana
el mundo empezó mucho antes

Esto no es nuevo
siempre salgo de aquí
El mundo es algo
borroso, alejado de mí

Mis manos
me duelen con el frío
En casa no
¿Dónde está mi casa?

Carnoso,
redondo, desnudo, blando
El huevo roto
estallado en cien mil pedazos

Una y otra vez
Ante el mundo entero
Uno y todo
el ser humano contra la existencia

¿Qué necesidad?
Un esfuerzo por distinguirse
La vida entera
encima de la punta del triángulo

¿Qué se hace?
Lo de siempre, encontrarme
O buscarme
Que el corazón se me salga del pecho

Así nací
Por fin, dije entonces
Ahora el mundo
Es para usarlo, como pueda







(Bocetos de pseudopoesía)

Mirada en la nuca (primera parte)

Recuerdo otros tiempos
los modos de vida
cruasanes a granel
cosas pequeñas

Sábanas blancas con flores rojas
un colchón, dos colchones
Canela, leche, hielo y azúcar
La televisión

Sándwiches, horno, Hiperdino
Un tubo amarillo
cenas en conjunto
las dos de la mañana

Azotea, arriba
muy arriba
Solo, tiempo
mucho tiempo

Un bigote perdido
otras gafas negras
el pelo adelante
una garrafa mascota

Sábados por la mañana
el espacio de libertad
la vida en tres horas semanales
¿Por cuánto tiempo?






(Bocetos de pseudopoesía)

La memoria fotográfica son fragmentos de una esquizofrenia

Nada más despertar
y solamente
nada más despertar
Puedo entender mis sueños

Si los sueños cuentan lo que somos
Si podemos exprimir de ellos nuestra esencia
Qué miedo me doy
Qué miedo el mundo

Es tal la consciencia
que si me reconociera
me arrancaría la cara
y me pondría un espejo

Luego está este otro estado
El de la caída del ojo
allí las vidas son siempre
un completo y maravilloso desastre

Si me digo
La memoria fotográfica 
son fragmentos de una esquizofrenia
¿Qué me estoy diciendo?

Mas, o mejor dicho,
pero, no es necesario
No es necesario saberlo
Porque ya sé que lo sé

Y por saberlo ya sé
que si no lo supiera
podría saber, como bien sé,
lo que sólo yo puedo saber

Con tanta floritura, yo,
me escondo, que raro,
en el cómo
para no saber del qué

Y es siempre lo mismo
El uno y el otro
Con prisa, pero con pausa
Monopolizando mi visión

Con el qué en mis entrañas
sale a flote el cómo
Pero el cómo perdido
siempre busca su qué

Nunca sé lo que vivo
si mi memoria es un filtro
Si tratara de saberlo
nunca sería feliz

Pues, me digo, yo sé
que el corazón está ahi
y el cerebro está allá
Pero, ¿y eso por qué?




(Bocetos de pseudopoesía)

El Para qué de la vida

Las cosas que uno elige
te arrastran por el viento

La incertidumbre aparece
cuando un sabor es amargo
y como flotando en la nada
la mente se enfada con el estómago

A veces, cuidado,
y solamente a veces
un murciélago blanco
se come tu corazón

La memoria deforma
la realidad cambiante
y nos seguimos preguntando
¿Cómo soy? ¿Dónde me pongo?

Las ideas son mutables
si tan solo supiera
dónde y cómo
toman esa forma y no otra

Y aquí estoy yo
uno más del todo
pero el único
del todo yo

Arrancado de mi ser
y como flotando en la nada
me como mi corazón
porque así lo he elegido

Soy un ser humano
por tanto soy libre
mi vida me absorbe
significa que respiro

y el Para qué de la vida
¿para qué lo quieres?





(Bocetos de pseudopoesía)