La punta del triángulo

Sin caparazón
vulnerable, no puede ser
Los hombros
se resisten a luchar

¿Y si no era cierto?
¿Y si no estaba haciendo lo que era?
Esta mañana
el mundo empezó mucho antes

Esto no es nuevo
siempre salgo de aquí
El mundo es algo
borroso, alejado de mí

Mis manos
me duelen con el frío
En casa no
¿Dónde está mi casa?

Carnoso,
redondo, desnudo, blando
El huevo roto
estallado en cien mil pedazos

Una y otra vez
Ante el mundo entero
Uno y todo
el ser humano contra la existencia

¿Qué necesidad?
Un esfuerzo por distinguirse
La vida entera
encima de la punta del triángulo

¿Qué se hace?
Lo de siempre, encontrarme
O buscarme
Que el corazón se me salga del pecho

Así nací
Por fin, dije entonces
Ahora el mundo
Es para usarlo, como pueda







(Bocetos de pseudopoesía)

Mirada en la nuca (primera parte)

Recuerdo otros tiempos
los modos de vida
cruasanes a granel
cosas pequeñas

Sábanas blancas con flores rojas
un colchón, dos colchones
Canela, leche, hielo y azúcar
La televisión

Sándwiches, horno, Hiperdino
Un tubo amarillo
cenas en conjunto
las dos de la mañana

Azotea, arriba
muy arriba
Solo, tiempo
mucho tiempo

Un bigote perdido
otras gafas negras
el pelo adelante
una garrafa mascota

Sábados por la mañana
el espacio de libertad
la vida en tres horas semanales
¿Por cuánto tiempo?






(Bocetos de pseudopoesía)