No sé qué hacer

Y hablaba de pájaros.
Usando una metáfora
de pacotilla,
de pocamonta.

Y decía que me visitaban.
Y que no eran,
que los soñaba.
Como Alicia.

Una Alicia que despierta.
Un yo que quizás, también.
O eso creo, de un sueño
que nunca fue sueño.

"No sé qué hacer".
Porque decirlo así es más difícil.
Porque es más necesario.
Porque es indudablemente lo que es.

Y hablaba de algo terrible.
Y de algo maravilloso.
Y es las dos cosas.
Como todo, compensado.

Un día de entusiasmo,
de gusanos en el esófago,
de cabezas flotando,
de mirar atrás, adelante y atrás.

Me pregunto, siguiendo ahí.
Me miro y sé
que el tiempo se conoce.
Que ahí lo podré ver, o intuir.

Me pregunto, sí ya lo sé.
Si el tiempo no hará nada.
Si sólo tiene que caer,
en la vida, todo dónde le toca.

Y que el descanso, deseo,
me ayudará a algo.
En algo.
Para poder mirar.





(Bocetos de pseudopoesía)

Saber(se)

Y no se sabe.
Y sin saberse,
se sabe.

Tarde de alejarse para estar cerca.
De cerrar para querer abrir.
De chocarse con la verdad, aquella amiga,
que siempre vuelve, que nunca se fue.

Tarde también de risas, claro que sí.
Y de intentar, sin éxito, romperse.
De respirar, de estrujar, de mirar,
si es que en mirar, vemos algo.

Y el tiempo se estiró, otra vez.
Ese otro amigo que convierte un suspiro en el viento,
nos trae ahora, en sobre cerrado,
una pregunta en forma de futuro.

Verdad y tiempo.
Amiga y amigo.
Presente y pregunta.
Saber y futuro.

Y no se sabe, se sabrá.
Y sin saberse, no sabemos.
Se sabe que sabremos
lo que ni el tiempo dirá.

Lo que sí sabemos es que fue
terrible y maravilloso.











(Bocetos de pseudopoesía)